O nosso Donald Trump

A câmara realojou primeiro as famílias com escassos rendimentos e em condições de terceiro mundo, sem água canalizada, sem eletricidade e com risco de abusos sexuais entre familiares. Acho que ele esperou mais cinco anos, até ser realojado. Queixava-se que aos pretos e aos traficantes davam tudo e à família dele nada. Tinha uma modesta e robusta barraca de tijolo com uma chaminé e umas telhas fixas, que não voavam no inverno. Que os outros choravam mais e tinham mais regalias e ele nada, era o que dizia. O pai trabalhava nos camiões e depois do ataque cardíaco, teve de pegar no táxi. Com a bebida o pai acabou por largar o táxi e a mãe teve de suportar o peso todo a limpar a casa a senhoras de bom nome. Não ficou muito tempo nos projetos sociais e rapidamente partiu para os states, newark. Deixou a mãe, o pai e a irmã. Vi-o há uns 8 anos a servir à mesa, regressado dos states. Largueirão, todo tatuado e cheio de confiança. Tinha um plano. Voltar para a terra na lourinhã, plantar uns nabos e quem sabe se não voltava a pegar no camião, como o pai. Veio dos states sem nada e por enquanto ia amealhar uns trocos. Disse-me que portugal continuava igual, assim como o sporting. Contou-me as aventuras lá nos states e revelou que era o maior, pois no inverno andava sem t-shirt. Mostrou-me as tatuagens, explicou-me coisas sobre os americanos e gabou-se que ia muitas vezes passear a manhattan. Nunca mais o vi, mas ainda vejo aqui e ali um Portugal esquecido, branco e essencialmente proletário que não vem nas páginas do sucesso da imigração e dos louvores do multiculturalismo e que convém lembrar. Para quando tivermos o nosso pequenino Donald Trump não nos espantarmos.

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